Isto é um exercício pouco recomendável, escabroso, quiçá fedorento, violento, fruto de um espírito retorcido que, para desgosto da intelectualidade, nasceu pobre, por cima de um eido e em cima de bacas galegas. Mais tarde passou a dormir em cima de holandesas. E a porta do forno lá de casa era calafetada com bósta. Habituado ao cantar dos galos pela madrugada, ao cheiro das bacas e do estrume dá-se, por isso, muito bem no meio dos burgueses, daqueles que deitam um cheiro muito semelhante ao da jorda.
Só o incomoda o cheiro, quando certos urbanóides usam perfume!
Mas não se queixa!
Nem pode!
- A justiça não admite queixas contra o mau cheiro do perfume.
- A justiça só admite queixas contra o cheiro das vacas, o cheiro do estrume e os galos que cantam de madrugada!
- A justiça só admite queixas contra o cheiro das vacas, o cheiro do estrume e os galos que cantam de madrugada!
Azar dos intelectuais, o gajo estudou, mas não perdeu o seu lado paleolítico.
E resolveu não se deixar colonizar.
Resolveu, fazer cócigas (isso mesmo) à intelectualidade!
E como prova da sua erudição desafiante aí vai uma, muito pequena, lista dos seus contactos por esse mundo fora. ( Fôra ou Fóra???)
De Alberto Caeiro - (Fernando Pessoa)
Deito-me ao comprido na erva.
Deito-me ao comprido na erva.
E esqueço do quanto me ensinaram.
O que me ensinaram nunca me deu mais calor nem mais frio,
O que me disseram que havia nunca me alterou a forma de uma coisa.
O que me aprenderam a ver nunca tocou nos meus olhos.
O que me apontaram nunca estava ali: estava ali só o que ali estava.
&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&&%&%&%&%&%&%&%&%
de Miguel Torga
PRECE
Senhor, deito-me na cama
Coberto de sofrimento;
E a todo o comprimento
Sou sete palmos de lama:
Sete palmos de excremento
Da terra-mãe que me chama
Senhor, ergo-me do fim
Desta minha condição:
Onde era sim, digo não,
Onde era não, digo sim;
Mas não calo a voz do chão
Que grita dentro de mim.
Senhor, acaba comigo
Antes do dia marcado;
Um golpe bem acertado,
O tiro dum inimigo ...
Qualquer pretexto tirado
Dos sarcasmos que te digo.
&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&&%&%&%&%&%
de Ana Wiesenberger
Deito-me na cama vazia
E entrego-me ao silêncio
Não há ecos
Não há sombras
Não há braços, nem pernas
À espera de mim
O meu corpo molda-se aos lençóis
E enrola-se no sonho
Na maresia do desejo de te ter
De te encontrar
Aqui na penumbra do meu quarto
No sossego das minhas vozes
Na tempestade do meu ser
Sedento de ti
Abro os sentidos em mim
Devagarinho, como quem abre
Uma porta antiga, selada de tempo
E deixo-te entrar
Sorrateiro e imponente
Na tua dimensão emprestada
À minha fantasia
Sinto o teu peso sobre mim
A deslizar num movimento febril
E o teu rosto indistinto de sépia
Numa moldura de outro século
Liberta-me em espasmos doloridos
Resgata-me da minha solidão
Para me levar contigo
O Amor franqueia todas as cancelas
A eternidade é o momento
&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&&%&%&%&%&%&
Em paz me deito e logo pego no sono, porque, Senhor, só tu me fazes repousar seguro.
Deito-me em paz e logo pego no sono, porque, mulher, só tu me fazes repousar tranquilo.
&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&%&&%&%&%&%&%&%&%&%&
Com tal distinta companhia
Do Tone do Moleiro Novo
A que me sabem os dióspiros
Deito-me na cama
na noite um suspiro
teu fruto é banana
o meu dióspiro
Deito-me na cama
Num gesto
Comovente
e um gesto
conivente
fez ausente
a inibição
concomitantemente
Quem cala consente
e o furacão
saliente
aspirante premente
semovente
leva à sedição
Deito-me no chão
ou em qualquer lado
e mesmo de lado
ou olhando o céu
através do telhado
deito-me ao léu
ou mesmo protegido
de camisa vestido
da chuva e do vento
deito-me dentro
das mantas do sonho
dessa forma inconho
a da bananeira
maçã de fruteira
nesse dióspiro
fruto proibido
fruto preferido
até no delírio
ultimo suspiro
deito-me no mar
do nosso pomar
doce dióspiro
Deusa Pomona
Minha culatrona
por tua causa
tomo sofalcona
Tenho outra versão que começa assim:
GRÃO DE BACA...
Mas não é para aqui chamada.
E, meus amigos!
- Nem que o dos cópos se juntasse ao zarolho e ao ratinho, conseguiriam uma obra de arte desta natureza.
Talvez com a ajuda do de Bensafrim
O Irlandês iria lá.
Ou seja um répe sofisticado ao estilo do Quim Barreiros!
Tone do Moleiro Novo
Sem comentários:
Enviar um comentário