ARSÈGUEL

Festival dos tocadores de acordeão diatónico

É sempre no último sábado do mês de Julho.

“Descobri” o festival em 1994. Telefonei ao Alcalde, José Porta, que logo no primeiro encontro se tornou meu grande amigo. Fui lá e fiz a viagem no autocarro da LAZARA que sai de Viana ás sextas-feiras e que chega a Andorra no sábado de manhã. Ainda hoje tenho a imagem da manhã em que embarquei em Viana, nessa sexta-feira em 94, em que  cruzei a Praça da República para apanhar o autocarro que nessa altura parava na avenida. Viajei  até Lalin na Galiza, onde, ao almoço,  me tocou o melhor polvo à galega da minha vida.

(Nas viagens seguintes passamos a parar em Soutelo de Montes, ali antes de chegar ao Carvalhinho, onde também havia uma mulherzinha a vender polvo cozido à porta de uma tasca.  Soutelo dos Montes é as Argas lá do sítio. É a terra dos Cachafeiros, gaiteiros afamados em toda a Galiza, autores da célebre Muinheira da Chantada que, de tradicional, passou a ser um autêntico hino à Galiza utilizado pela TVG no seu genérico.)

Viajei toda a tarde e toda a noite. Pelas seis horas da manhã de sábado, desci em Seo d’Urgel e tomei o pequeno almoço num bar junto  ao cruzamento da estrada que segue o Rio Segre em direcção ao monte El Cadí e Puigcerdá.  Perguntei se Arsèguel era longe e um local, pescador do rio, ofereceu-se para me levar lá.

Viram-me de concertina  e aperceberam-se logo que estava ali por causa do festival da noite. A aldeia afinal ficava apenas a quinze quilómetros de Seo d’Urgel. Cheguei em frente à igreja e paguei, com uma garrafa de vinho, o favor ao catalão. O homem lá se foi todo contente e eu ali fiquei sozinho, saco de roupa numa mão, uma caixa de vinhos, para as ofertas, na outra e  concertina ás costas. Cheguei, eram cerca das oito horas, ao centro do pobo e logo me apercebi dos carteles afixados por toda a parte. Para minha surpresa o meu nome estava lá e correctamente escrito; Barros Lopes. Eu que só tinha telefonado ao alcalde. Dei de caras com o José Porta que me indicou a casa da colónia, que era perto, onde encontrei um salão cheio de beliches. Lá me acomodei para descansar até cerca do meio dia. No entretanto já lá estavam um monte de indivíduos a dormir, rodeados  de bagagem e de instrumentos musicais. Havia de tudo, gaitas, carecas, ocordeões diatónicos, peludos, sanfonas, escandinavos, morenos, um contrabaixo… Tudo descascado pois o calor de Julho no alto dos Pirinéus não dava para outra coisa. Incluindo a companheira de um, que no decorrer do dia  soube ser holandês, tocador de acordeão piano e que não compreendi  bem ao certo se estava por cima ou por baixo dele. Com todo aquele calor tinha espraiado as pernas pela cama dum vizinho barrigudo que ressonava como um porco.  Mais tarde me apercebi que os tocadores,  chegados de véspera,  já se tinham esquentado na noite anterior. Isto pela quantidade de garrafas de vinho e latas de cerveja vazias que ainda ao meio dia se espalhavam pela mesa onde mais tarde serviram o almoço.

Depois de ter recuperado da viagem, com um banho e um almoço  de dizer mais não, saí para a rua  onde o  espectáculo já tinha começado. Muitos dos tocadores já se tinham espalhado tocando e ensaiando em cada esquina das ruas do povoado. E os meus olhos de labrego minhoto  arregalaram-se. Vi um Russo a tocar um acordeão e que dele fazia leque. Sanfonas e gralhas por todo o lado. O Roberto Santiago de Orleans com os outros da Katumba. E principalmente o António Rivas, Colombiano da música Vallenata com quem, de imediato, fiz amizade como que instintiva.

Bem, desde 1994 até hoje, durante estes dez anos, fui lá sete vezes. Sempre sozinho. Com os meus pensamentos. O festival já vai em vinte e oito edições e o único português a lá aparecer foi o Lopes d’Areosa. Isso permitiu conhecer um mundo diferente para além de tudo o que até ali conhecera. E também fazer amizades que permitiram que, desde 1998, tivessem vindo a Viana; o Henrique Telleria, Uruguaio tocador de Bandaneon; O  Inhaki Garmendia e Emanol Iturbide tocadores de Triquitixa do País Basco. De Barcelona o Marc del Pino e o Dani Violant,  catalão  que toca num acordeão Diatónico Bertrand Gaillard, o Ferrari dos diatónicos no dizer de Robert Pinhol. Os Tocadores da Associação de Zarautz no País Basco. O António Rivas, Colombiano que esteve, em 1999, em Viana e em  Cerveira na homenagem ao Nelson Vilarinho. O Chema Puente tocador de Ravel de Santander,  o Roberto Echevérria e o Inhaki Arrazabalaga, de Bilbao, que estiveram em Afife no último Junho numa  noite de homenagem a Pedro Homem de Mello.

E tantos outros que só não são citados por falta de espaço e que não vêm cá a Viana por falta de apoios.

Bem, a noite começa pelas 22 horas com a actuação dos participantes em palco. Na minha primeira  vez, em 1994, lá toquei, cantei ( e dancei)  um vira, uma chula e uma cana verde, envergonhados face à incrível técnica e qualidade dos restantes participantes. Valeu-me a chinfrineira da concertina, o balanço do corpo e a projecção da voz e aí ninguém me ganhou! Tive que explicar que em Portugal ganha, não quem toque e cante bem, mas sim quem berre mais alto, mas que aí era dos assim-assim. Pelas duas da manhã um conjunto de música catalã toca para um baile depois de terem retirado as cadeiras do largo. E a noite continua até ás oito da manhã com o pessoal a tocar pelas ruas e nos bares. No fim está tudo bêbado. ( A mítica noite de festa teorizada pelo meu amigo Félix). Dorme-se até ás três da tarde hora do almoço. No restaurante da LLuíza vêem-se as imagens do festival que passam no canal Catalão e almoça-se. O Português é o primeiro a partir pois que, em Seo d’Urgel, a camioneta de regresso a Viana passa ás quatro horas. Mas deixa toda a gente a chorar pois ao som da concertina se  despede, cantando, em galego.

Adiós com el coração

Que  com mi alma não puedo

Ao despedir-me de tí

Ao despedir-me me muero

Bem! Isto não é bem galego mas dá para entender.

Mais um detalhe, já na madrugada, um grupo de Barcelona, por me saberem português, canta para mim a canção de LLuís LLach, ABRIL 74 a Revolução dos Clavels. Nunca mais me esquecerei. Pertence a um álbum lindíssimo que se chama VIAGEM A

ÍTACA.

COMPANYS  SI  SABEU

ON  DORM  LA  LLUNA  BLANCA

DIGUEU-LI  QUE  LA  VULL
PERÓ  NO  PUC  ANAR  A  ESTIMAR-LA

QUE  ENCARA  HI  HÁ  COMBAT

COMPANYS  SI  CONEIXEU
EL  CANT  DE  LA  SIRENA
ALLÁ  EN  MIG  DE  LA  MAR
JO  L’ANIRIA  A  VEURE
PERÓ  ENCARA  HI  HÁ  COMBAT

COMPANYS  SI  BUSQUEU
LES  PRIMAVERES  LLIURES
AMB  VOS  ALTRES  VULL  ANAR
QUE  PER  PODER-LES  VIURE
SO  ME  N’HE  FET  SOLDAT

I  SI  UM  TRIST  ATZAR
M’ATURA  I  CAIC  EN  TERRA

PORTEU  TOTS  ELS  MEUS CANTS

I  UM  RAM  DE  FLORES VERMELLES

A  QUI  TANT  HE  ESTIMAT
PERÓ  ENCARA  HI  HÁ  COMBAT

O local, surpreendente, não passa de uma povoação pirinaica, típica do Alto de Urgel, muito pequena e abandonada. A montanha verde esbate-se contra uma outra muralha que se ergue acima dos olhos para Sul. É o monte EL CADI totalmente branco. É uma tela esmagadora mesmo em frente à varanda do restaurante da LLuíza, esposa do José Porta. Por todo o lado as casas apresentam as cortes antigas do gado de monte ainda com os restos da palha dispersos.

Desde 1964 Artur Blasco, o responsável pelo Festival onde aparecem tocadores de todo o mundo, tem feito um trabalho notável de procura, colecção, divulgação e desenvolvimento da tradição do acordeão diatónico. No início o festival apresentava os tocadores rurais e tradicionais que, pouco a pouco, foram desaparecendo. Eu ainda conheci alguns. Organizaram um museu dos acordeões onde tirei uma fotografia junto ao Jazz de um tal conjunto Alegria em tempos existente em Seo d’Urgel. Curiosa coincidência com Vila Praia de Âncora.

Não cabe aqui descrever Arsèguel. Será objecto de um livro com mais detalhe.

Voltei lá no último sábado de Julho de 2004, depois de um interregno de dois anos. A mesma carreira o mesmo percurso a mesma monotonia da viagem, (vinte horas!!!) os mesmos pensamentos, as mesmas memórias. Dez anos! Meu Deus! Pensei. Mais um ciclo da minha vida a fechar-se. Cheguei a atemorizar-me; se o peso das recordações me não despedaçaria. No entanto esmagamento só o do monte Cadí ao nascer do sol.



De novo aquela visão avassaladora. E o tempo, sempre o tempo a esbater as memórias dos momentos de solidão em que apenas os locais por onde passámos nos servem de referência afectiva em comunhão com tudo o que, nos sucessivos instantes, atravessa o nosso pensamento. Mas não só. Os amigos, sempre os amigos, aqueles que aliviam a incómoda sensação de que andamos sozinhos no mundo. E fiz uma montanha deles, em Arseguel, de há dez anos para cá.

Há dois anos que não ia a Arsèguel. Sabia que José Porta, o seu Alcalde e meu amigo, estava muito mal com um cancro que o minava totalmente. Por uma circunstância incrível o seu genro, Julien, estava a trabalhar, aqui em Viana na EUROSCUT, na nova variante de Ponte de Lima e me dava notícias do pai da sua namorada. Esperava encontrar o José Porta, falar com ele. Na viagem de La Seo para Arsèguel contei ao taxista o meu relacionamento com o festival e a minha amizade com o Alcalde e que sabia que ele estava muito doente.

- José Porta morreu há quinze dias, informou o meu interlocutor.

O táxi descia a estrada na margem direita do Rio Segre. Este, por sua vez, no seu curso, descia em sentido contrário. A ilusão de óptica, que fazia parecer que estava a subir em relação ao nosso movimento, devia-se à inclinação do corte da estrada na montanha. O primeiro Sol da manhã já iluminava as cristas das vertentes Oeste dos montes do Alto Urgel. A nossa estrada seguia ainda na sombra. Ao longe, muito acima e para Sul, o  Cadi, dominando a montanha e  a garganta do leito do Segre, apresentava o seu reflexo das primeiras luzes do dia em toda a sua branca e imensa dimensão. Já se avistava a pequena ponte que, para a direita e passando o Segre, nos levaria a Arsèguel. E aquela linda estalagem, rodeada de árvores, ao fundo. À direita e por cima do recorte encurvado do monte mais próximo,  Arsèguel mostrava já a silhueta da torre da sua Igreja, recortada na brancura do Cadí,  no seu lugar de sempre.  Luzes,  caminho e recantos reconhecidos de outras chegadas.

Inclinei-me para a direita e encostei a cabeça  ao vidro da janela. Olhei para o exterior e, numa única imagem, tudo se me apresentou amalgamado com o vácuo que me sugava o peito.  Não fora o normal ruído do carro em andamento,  o som das lágrimas, que caíram  durante o resto do caminho, misturar-se-ia com a canção do Segre no seu leito, ali ao nosso lado. Senti o taxista apertar o meu antebraço esquerdo.

- É a vida. Disse.

Era verdade. Tão verdade como o facto deste catalão ter dito “é a vida” exactamente como nós dizemos. Possivelmente da mesma forma que em qualquer outra parte do mundo.

Afife, Setembro de 2004

António Alves Barros Lopes

Texto publicado na A AURORA DO LIMA em 29 de Setembro de 2004