ROMANCE DO SENHOR DA SERRA

Senhora das Neves

“Nas fraldas da Serra d’Arga

  É  que fica minha aldeia

  A Freguesia de Dem

  Onde o meu amor passeia

    Ó Senhor da Serra

    Eu da Serra sou

    Eu cantar não sei

    Eu bailar não vou"

É em Dem nas fraldas da Serra D’Arga. Um dos meus sítios preferidos para lavar a alma. Vezes houve que voltei de lá com ela mais negra do que a levei. Pensamentos, imagens, pessoas, cruzam-se e fundem-se como se à paisagem pertencessem. Esta transcende o meramente pictórico para tomar outros significados.

Por detrás e acima sei que lá está a capela do S. João, das cerejas e do 28 de Agosto. Na frente dos meus olhos a foz do Minho com o monte de Santa Tegra de sentinela ao estuário. A Festa do Vinho e a subida ao monte no segundo domingo de Agosto, quinze dias antes da noite grande das Argas. Estive lá nesse ano. Encontrei o Tino Baz o gaiteiro d‘A Guarda. Fora em Santa Tegra o nosso primeiro encontro. O encontro do conhecimento. E de lá avistei a Serra de Arga e o seu Senhor. Imagem que me surge interessante. Dois lugares míticos tão próximos um do outro, à vista um do outro. Por isso agora aos meus ouvidos chegam os sons das gaitas galegas misturados com ecos de concertinas. De um lado se vê o outro numa simetria assimétrica como se estivéssemos a olhar para um espelho que reflecte uma imagem igual mas diferente da original. De lá, Montedor, Afife, Ancora, Moledo Cristelo Azevedo Venade Argela, Seixas, Lanhelas, Gondarém a ínsua, Caminha. O Tino sabe onde é a Serra d’Arga e aponta na direcção correcta.

Hoje estou do lado de cá. E o cá é o monte da Senhora das Neves. Azevedo, Venade, Caminha o Rio, Campos Ancos, A Guarda

O eixo dessa simetria é o Rio Minho, o rio do Nosso João Verde e logo me surge a visão da sua figura ali em Monção, naquele larguinho... (Só nunca entendi porque é que o colocaram de costas para a Galiza)

Ares da Raya é o que sinto. E do livro esta linda quadra.

“O temporal já foi tanto

O rio saiu do leito

Assim sucede ao meu pranto

Se a dor não cabe no peito”

A isto responderiam os das Argas

“Meu amor se tu soubesses

Da dor do meu coração

Eu antes queria morrer

Que sofrer esta paixão”

Mas a água corre pró rio e o rio corre pró mar.  Corrente de sentido único. E olho o mar, aquele mar da Foz do Minho, que é afinal o de Afife, ou de Areosa em frente ao qual eu nasci. Nasci em frente às Bógas.

Da sabedoria ancestral:

– “O mar não tem cabelos!”  

      ( sempre ouvi dizer para não me aventurar tanto a desafiá-lo)

         uma outra vertente

“Nas ondas do teu cabelo

  vou-me deitar a afogar

  Para tu que saibas amor

  Que há ondas sem ser no mar.”

No entanto sei outras coisas; que o mar tem pêlos. Pêlo vermelho, pêlo preto. Tanto a minha madrinha recolheu, – nas bogas, na Camboa Funda, na Camboa do Limo,  em frente às quais eu nasci -  secou para vender. O vermelho era o que dava mais dinheiro. Daqui resultou um trocadilho em cima da quadra anterior. Uma brincadeira.

Vou-me deitar a afogar

Nas ondas dos teus cabelos

Pra que  saiba  no amar

Que nem só no mar há pêlos

                                                                                    
Enfim!!!

E a imaginação continuará no

ROMANCE  DO  SENHOR  DA  SERRA

O vento do fim de tarde

Em Setembro sopra leve

Vento da felicidade

Quando passa é tão breve

Vento da felicidade

pelos cabelos seguro

o vento não tem cabelos

a tormenta tem futuro

dizem que não tem cabelos

que não se podem amarrar

dizem - não  pode esquecê-los -

amores ao pé desse mar

dos amores em certa praia

dos amores em certo monte

dessa história que os conte

espero que o livro não saia

que sejam sempre esquecidos

como se não os houvera

os lamentos e gemidos

não falam de Primavera

perdidos na Serra D’Arga

os amores da mocidade

não foram perdidos na era

foram perdidos na idade

Perdido na cerração

No meio do naboeiro

Ao chegar a S. João

Estava lá meu coração

Tinha chegado primeiro

Já tinha passado a serra

Pra lá da chã do Guindeiro

sete serras já passara

Para chegar ao terreiro

Do Adro de S. João

( Os meus passos de romeiro

   todos os anos lá vão)

e nesta peregrinação

não encontro o aguadeiro

dos tempos que já lá vão

Água doce com limão

Para matar no caminho

A sede do caminheiro

(A sede que vem do chão)

"Abaixai-vos carvalheiras
com os ramos para o chão
deixem passar os romeiros
que vão para o S. João"

( E os ranchos iam passando
nos tempos que já lá vão)

E a brisa lá fora mansa

dentro de mim é nortada

Vendaval que tudo arrasa

Vou abrigar-me na casa

Que não me abriga de nada

Na casa das mil janelas

Quantas as recordações

Galáxias, constelações

Muitas mais que as estrelas

Muitas mais seriam elas

Mais que os buracos nas telhas

Mas já cai a tarde fria

tirita a alma na dor

donde virá o calor

que certa dor alivia

gaita grileira vizinha

do Minho, rio sagrado,

vai cantando ao meu lado

vai alegrando a tardinha

Galiza minha Galiza

Olho p’ra ti nesta hora

Sinto a videira que chora

Que não mata mas avisa

Galiza minha Galiza

Dos prantos assolagados

Dos carreiros ensombrados

Leva a sombra dos meus olhos

Meus olhos esbagaçados

Os meus olhos não os quero

Sem que vejam meu desejo

Sem que tenham o ensejo

De ver na vida o sincero.

Não sou alto nem austero

Nesta minha pretensão

É muito pobre o que quero

Por isso peço perdão

De não ter espaço, o que guardo,

Dentro do meu coração

 lá dentro não caberá

A minha humilde alegria

Sentida naquele dia

Em que a alegria foi vã

E logo pela Manhã

Subi ao Senhor da Serra

O local onde se encerra

O eco dum  alalá

Pelos altos se ouvirá

Um grito de concertina

A resposta que dará

Este lado rio acima

Esclarecimentos

A humilde alegria é a mesma de Cuesta Abajo

“Sabia,

  que en el mundo no cabia 

 Toda la humilde alegria

 De mi pobre coraçón”

A casa das mil janelas são dos versos AFIFE de Pedro Homem de Mello

“Ó Casa das mil janelas

  Das mil noites estreladas

  Berço de longas estradas

  Poeta,  fiei-me nelas”

E o próprio Dr. Pedro  conheceria  aquela antiga lenga-lenga

Casa de meus pais

Casa das trinta janelas

Muitas mais seriam elas

Na minha, era o sobrado da Casa Nova. Por sinal a mais velhinha por o corpo central ter sido beneficiado muitos anos depois da construção daquela. A tarimba de ferro e as mantas de farrapo acrescentavam àquela sensação de conforto da primeira protecção que o telhado sem tecto dava, mesmo com o som  da chuva a bater directamente nas telhas. Sensação de conforto uterino. Com  céu limpo as trinta janelas deixavam passar a claridade das noites estreladas. E o sonho nasceu ali.

As carvalheiras ainda lá estão e tantas há. Estorranha, Trazancora, Espantar, Pedrulhos, Sant'óginha...
 Abriam alas às cantigas.

A gaita grileira é aquela afinada em Ré. Aquela que retine acima das outras.

Nota

Para quem ache que tudo isto não passa de lirismo de restivo tem uma alternativa, deve ler o PROTOPOEMA DA SERRA D’ARGA de António Pedro. Vale bem mais a pena.

Este cantinho é dedicado à Senhora Deolinda da Castelhana do Lugar de Espantar em S. Lourenço da Montaria e à Senhora Laurinda do Cerquido Últimas vozes primitivas da Serra D’Arga que eu, por ter nascido ainda a tempo, tive a felicidade de ouvir.

Ao Tino Baz da Guarda. Galego da margem direita do Rio Minho. Gaiteiro, tocador de viola, sanfoneiro, cantador. Quem já o ouviu tocar e cantar ouviu a Galiza. Quem o ouviu falar ouviu as entranhas dos montes da nossa terra nai de onde brotam as águas que fazem verdes os nossos campos. Quem o viu, viu a Arte!

As fotografias em Santa Tecla são o meu orgulho. Foram tiradas pelo Benjamim Enes Pereira, do Lugar de Montedor, de quem um dia alguém contará a história por muito que pese o seu desprendimento.

De João Verde são as armas remotas deste  portão que já se abre. Então a viola das chulas cruzava-se com a gaita das moinheiras das foliadas, das caralladas. Acrescento-lhe agora a concertina, a minha arma.